Biographie
Etapa 1925-1960
Victoria Gamarra Ramírez et la décima
Nicomedes habla sobre su madre y la décima
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Ma mère, Doña Victoria Gamarra (1887), passait toute la journée à chanter pendant qu'elle travaillait à laver le linge dans un panier à linge pendant dix-huit ou vingt heures par jour ; elle connaissait tout : panalivio, festejos, habanera, vieille valse et décima. Elle avait appris ce dernier dans son enfance, avec les charretiers anglais des chemins de fer de Monserrate ; un jour, elle tomba sur le cahier de décimas oublié par un troubadour et apprit les vers par cœur. Le troubadour avait bu trop de vin dans la cave italienne où ces charretiers avaient l'habitude de faire du contrepoint ; le caviste aimait beaucoup les décimas et sortait toujours une bouteille de la maison pour les faire chanter.
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Le soir, je me souviens, un petit homme noir qui avait deux fois mon âge et qui s'appelait Pílade me cherchait ; il récitait les décimas qu'il avait appris de son père ; quand il est mort en 1930, j'ai été très impressionné parce que c'était la première personne que je voyais morte. Ma relation avec la décima a connu une rupture dans ses premières années : ma mère a souffert d'un problème cardiaque et, de ce fait, elle ne chantait plus ; peu après, nous avons quitté La Victoria.
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Mon père était un bon technicien en réfrigération à l'ammoniac et en chaudières à vapeur, qui étaient encore utilisées, et il est allé travailler dans une ferme appelée Lobatón, dans le district de Lince (début des années trente). Et là, à Lobatón, j'ai oublié les décimas, mais pas la poésie, que j'aimais beaucoup. A l'époque, je composais des silvas, des sonnets, des vers formels qui ne me satisfaisaient pas.
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Depuis l'école, j'aimais la poésie, mais les professeurs choisissaient les garçons qui devaient réciter des poèmes. La décima conservait encore une certaine fonction sociale à cette époque ; de plus, la poésie était très présente dans le programme éducatif de l'époque, même si presque tout ce qui était étudié était du Siècle d'or espagnol. La seule fois où j'ai joué, c'était dans ma classe. Le professeur a dit : "Voyons voir qui a une vocation pour l'art". J'ai dit : "Je veux chanter". (Libertad Lamarque venait de réaliser le film Besos Brujos.) Puis le professeur m'a présenté : "En troisième place, Nicomedes Santa Cruz qui chante Besos Brujos". Quand c'était mon tour, j'ai sorti le livre de chansons parce que je ne connaissais pas les paroles et ça s'est arrêté là : "Va t'asseoir..." !
Nicomedes Santa Cruz Aparicio
Nicomedes Santa Cruz Aparicio
poco antes de partir hacia EE.UU
"La comédie de M. Santa Cruz révèle des conditions exceptionnelles d'art dramatique et une connaissance profonde de la mécanique très difficile du mouvement des personnages avec logique et naturel".
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Compte rendu de la pièce "Confort del hogar" de Nicomedes Santa Cruz Aparicio, père de Nicomedes.
Lima, Pérou. 1909.
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En 1881, mon grand-père, Pedro Santa Cruz Isla, avait un fils tué par les Chiliens pendant la guerre du Pacifique, et pour qu'ils ne tuent pas un autre fils, il a mis mon père, Nicomedes Santa Cruz Aparicio (1871), sur le dernier bateau de réfugiés partant pour les États-Unis avec une famille étrangère. Là, il s'est rendu compte que parce qu'il était noir et analphabète, ils allaient faire de lui un "esclave" et il s'est échappé. Il s'est donc retrouvé seul au monde à l'âge de onze ans.
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L'Amérique est dure mais, en toute honnêteté, nous devons ajouter qu'elle est aussi le pays des grandes opportunités. Ainsi, Nicomedes n'a pas seulement acquis la résidence et la citoyenneté américaines, mais il est aussi devenu un homme complet : formé technologiquement à la réfrigération à l'ammoniac, à la manipulation des chaudières et aux moteurs à vapeur (la force énergétique de l'époque). Sur le plan culturel, outre l'anglais, qui était presque sa langue naturelle, il a appris le français, l'allemand et l'italien, et possédait une précieuse bibliothèque dont les joyaux comprenaient l'Encyclopaedia Britannica dans son édition spéciale de 1900, commémorant l'avènement du XXe siècle.
Témoignage d'Octavio Santa Cruz Urquieta
Les années passent en Amérique du Nord. Le mal du pays l'envahit. Il commença à se souvenir de ce qu'il avait laissé derrière lui, la guerre, la désolation, le monde qu'il avait abandonné pour ne pas mourir. Il a eu pitié du Pérou et y est retourné en 1903. Il a triomphé en tant que dramaturge entre 1908 et le milieu des années vingt avec les pièces "Confort del hogar", "Servicio Obligatorio" et "Un Don Juan Criollo". C'est là qu'il rencontre ma mère (1887), qui était la petite-fille de son parrain, Demetrio Gamarra. Ils tombent amoureux comme des fous et il reste.
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Elle a dit que son arrière-grand-père était un Indien. Un curaca de Santa Cruz de la Sierra. C'est pour cela que nous sommes Santa Cruz, et quand elle a été séparée de la vice-royauté de La Plata, qui a été créée en 1776, le curaca a dû venir à Lima pour certains titres, et ici à Lima il a acheté une femme noire sur le marché aux esclaves, parce qu'il y avait une loi qui stipulait que les nobles curacas ou Incas pouvaient acheter des esclaves noirs. Il a eu une progéniture avec cette femme noire et lui a donné son nom, Santa Cruz. C'était un homme au front plat, sans relief, avec une longue tresse (mon père la gardait comme un bijou).
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J'avais très peu de communication avec mon père. Cependant, lorsqu'il est mort en 1957, j'ai commencé à réaliser qu'il m'avait laissé quelque chose. Il me disait dans ses dernières années : " Félicitations, M. Santa Cruz, vous nous donnez de quoi parler ".
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Ver: Octavio Santa Cruz Urquieta / Don Nico, el primer dramaturgo negro del Perú. D’Palenque Literatura y Afrodescendencia AÑO VI - N.° 6. Año 2021.
Lima
Au 435 rue Sebastián Barranca.1979
Je suis né le 4 juin 1925 à La Victoria, le premier bidonville de la République, car le bidonville colonial avait été Rimac. De nombreux noirs et mulâtres y vivaient. Mon enfance a été merveilleuse. Nous étions les enfants les plus créatifs dans la pauvreté que nous avions. C'était une époque où Lima était entourée de huacas, de fermes et de vergers. Vous posez vos mains, et vous trouvez un fusil de la guerre de 79. Tout était des chariots. Ce n'était que des appels à l'aide.
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Le dimanche, toutes les tantes et la grand-mère venaient préparer un pique-nique ; en cinq minutes, nous couronnions déjà une huaca. Parce que Lima a été un sanctuaire qui était entouré de huacas, et de huacas de couronnement, qui étaient très basses, toute la famille racontait des histoires d'esclavage, ou d'enterrement, d'Indiens et de gentils. Ils disaient que les gentils avaient été enterrés pendant des siècles, générations après générations, qu'ils avaient perdu la couleur de leur peau et qu'ils étaient descendus à un état totalement zoologique ; puis ils sortaient dans les rues pour échanger des épis d'or contre de la nourriture, et les gens couraient, terrorisés, lorsqu'ils voyaient des gens transparents, avec des épis d'or à la main, mendier de la nourriture. Ces choses, ma grand-mère les a racontées, comme on les lui a racontées.
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Lima était une enclave plus étroitement liée aux Caraïbes qu'au reste du Pérou, car elle avait développé une culture mulâtre en trois cents ans et entre les murs. Il n'y avait pas de montagnards. Personne ne parle de huaylas ou de muliza. Il y avait un nom générique : "Serranito, ils dansent le serranito".
L'atelier du forgeron
Témoignage d'Octavio Santa Cruz Urquieta
(sur la photo Nicomedes et son frère Fernando Santa Cruz)
Nous sommes dix frères et sœurs et notre mère a toujours vu avec quoi nous jouions, quel penchant artisanal nous avions, et en fonction de cela, elle a cherché un métier pour nous. Quand j'ai terminé le CM2, c'est ma mère qui m'a dit : "Tu vas être serrurier". "Et qu'est-ce que c'est", lui ai-je dit, "Tu verras que tu vas aimer ça". Puis elle m'a emmené par la main chez l'un des meilleurs maîtres serruriers du Pérou : Nicanor Zúñiga (auteur des grilles et garde-corps du bâtiment occupé par le journal El Comercio). Il lui dit, comme on disait autrefois : "Maître, je te donne mon garçon pour que tu en fasses un homme". "Laissez-le tranquille, madame...". C'était en l'an 36. À cette époque, beaucoup de choses ont été apprises. Il y avait un artisanat du 15ème siècle. Tu allais dans un atelier à l'époque et ils te disaient : "Tu sais travailler ? Combien veux-tu gagner ?" "Deux soles par jour" "Eh bien, fabrique tes propres outils". Et ensuite, nous avons dû fabriquer un marteau, une paire de pinces... Fabriquer un marteau est une belle chose. Vous pouvez l'acheter à la quincaillerie, mais fabriquer votre propre outil est une extension du bras lui-même. La serrurerie péruvienne était de style espagnol, basée sur les arabesques, en raison de l'influence arabe. Chaque forgeron avait un style qui le caractérisait comme une signature ou une empreinte digitale. Ce timbre artisanal a été réalisé en dix, quinze ans de travail.
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Elle était toujours chantée dans la forge, car la forge a un rythme. Vous voyez, ils fonctionnent avec deux robinets ou cames et comme le marteau ne rebondit pas lorsque le fer est rouge, pour économiser l'effort de le soulever, il est frappé sur l'enclume pour qu'il rebondisse. C'est pourquoi il y a une musicalité : entre le son sourd de la cambrure, le coup du marteau sur le fer rouge et contre l'enclume ; comme le chœur des forgerons dans l'opéra "Le Troubadour" de Verdi : Kimpun kapun, kipun kapun..... On chantait sur ce rythme, avec le soufflet de la forge qui sonnait comme un tuba. Il y avait donc une harmonie qui rendait le chant facile. C'est un chant a capella qui n'a d'autre rythme que celui de la forge. Cela m'a en quelque sorte lié à l'activité artistique, ce qui, en fin de compte, n'est pas un changement substantiel : de la forge du fer à la forge des mots, c'est comme ça. Et c'est précisément dans les années 1940 que j'ai commencé à écrire mes premiers dixièmes, au dos des plans qu'on m'avait donnés pour fabriquer des grilles. Parfois, je rendais les plans griffonnés sans m'en rendre compte. Heureusement, les propriétaires étaient des Italiens qui ont fait preuve de condescendance envers mon hobby.
Porfirio Vásquez
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Don Carlos Porfirio Vásquez Aparicio (1902-1971), à ne pas confondre avec son frère Carlos, est né le 4 novembre 1902 dans le célèbre village d'Aucallama, situé dans la vallée fertile de Chancay (à 75 km au nord de Lima). Ses parents étaient Don José Santos Vásquez et Doña Floriana Aparicio. En 1920, il est arrivé à Lima et a épousé la Liménienne Susana Díaz Molina, avec laquelle il a eu 8 enfants : Vicente, Oswaldo, José Santos, María Julia, Abelardo, Porfirio, Daniel et Pedro.
El Amigazo", comme l'appelaient ses nombreux amis, ou "Don Porfi", comme l'appelaient affectueusement les garçons, était si complet qu'il pouvait improviser une "marinera de término", la chanter en cajoneando ou en jouant de la guitare, ou la danser finement, salerosa ou avec espièglerie. C'était un zapateador de contrepoint avec un vaste répertoire de pasadas ; un danseur de l'agüenieve, aujourd'hui disparu ; un guitariste folklorique qui a légué à la génération actuelle des touches presque perdues, comme le "socabón", l'"agüenieve", le "diabliquillo", l'"alcatraz" et le "zapateo en menor", ainsi que des accords ou des temples sur la guitare ("punto de maulío") pour différents rythmes de jarana dérivés de la "mozamala" et de la "zamacueca". Un bon décimiste et un narrateur inépuisable de contes, de légendes et de toutes sortes de traditions. Don Porfi a hérité d'une grande partie de ses connaissances de ses aînés : Don José Santos, son père ; Marcelino Vásquez et Elías Muñoz, ses oncles ; Higinio Quintana, son maître dans l'art du décima ; et ses frères : Juan, l'invincible zapateador ; Vicente, le vieux patriarche de la famille ; Carlos, le décimiste ; Oswaldo, danseur et chanteur et compagnon des pérégrinations de Don Porfi. Parmi ses enfants, Vicente est celui qui a le plus de succès à la guitare, Oswaldito au cajón, María Julia à la danse de la marinera, qu'elle pratique depuis son enfance, avec pour partenaire magistral son frère Abelardo, également musicien, chanteur et compositeur.
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Lorsque le parc canin a été fermé en 1945, Don Porfi s'est retrouvé au chômage. C'est à cette époque que je l'ai rencontré et que nous sommes devenus intimes, comme un père et un fils. En 1949, Porfirio a été invité à enseigner dans une académie de folklore (la première à être fondée à Lima) et a étendu son enseignement à des leçons privées. Il renoue ainsi avec la longue tradition interrompue des professeurs de danse noire qui existaient jusqu'au XIXe siècle (Tragaluz, Maestro Hueso, etc.). Comme eux, Don Porfi a été contraint d'inventer certaines chorégraphies, donnant au festejo de nombreux pas de base qu'il conserve encore aujourd'hui.
Un jour, j'ai appris que Don Porfi avait été victime d'une attaque cérébrale. Nous l'avons vu à l'Hostpal Central, luttant contre la mort et affichant cette étincelle joyeuse et géniale qui nous l'a toujours rendu sympathique. Mais le sort en était jeté. Quelques jours plus tard, dans une clinique de Chorrillos, Don Porfi, "El Amigazo", mon maestro bien-aimé, s'est éteint. À cinq heures et demie de l'après-midi d'un dimanche de printemps, le 26 septembre 1971 ("Année internationale de la lutte contre le racisme et la discrimination raciale"), la vie féconde de ce folkloriste péruvien polyvalent, inquiet, profond et authentique, dont la capacité amicale a brisé toutes les barrières sociales et économiques de notre société hiérarchisée, à laquelle il a laissé un immense héritage de péruvianité, s'est achevée.
(Texte Socabón record, 1975)
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C'est Porfirio qui m'a emmené chez son frère Carlos, qui était un disciple du célèbre Higinio Quintana. J'avais un bon nombre de gloses et c'est Porfirio qui m'a dit : "dis m'en une, Nicomedes", quand j'ai terminé Carlos Vásquez pleurait. Il m'a dit : "Je pensais que j'allais mourir sans laisser de disciple, tu vas en être un", et il a sorti de vieux carnets de comptabilité, dans lesquels il avait des milliers de gloses où il avait chanté tout ce qu'on peut imaginer. Je lui ai alors dit que je ne voulais pas continuer, que je voulais réciter mon propre texte et suivre ma propre voie. Il n'a pas aimé ça. Mais ensuite, il a compris et nous sommes devenus de grands amis.
Rafael Santa Cruz Gamarra
Rafael y Nicomedes, años cuarenta
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Mon frère Rafael a été la clé de mon décollage. Quand il a fait ses débuts en 47, j'ai sauté dans l'arène, parce que nous avions grandi ensemble et que nous nous considérions comme des compères sans l'être ; ils le portaient déjà sur leurs épaules parce qu'il avait tué son deuxième taureau, ce qui était le sixième pour être un débutant. C'était le 23 mars et je lui ai dit : "Compadre, tu as triomphé, qu'en penses-tu ? À partir de ce moment-là, il a commencé à se battre tous les dimanches et j'ai commencé à vivre de la gloire de mon frère. Je rentrais ivre, on dormait dans la même chambre, et je le trouvais en train de dormir. Je lui disais : "Père, Lima est à vous et vous dormez ! "C'est parce que je dois m'entraîner demain". "Mais tout Lima est ivre à cause de toi et tu dors ici..." !
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Rafael a dû aller d'abord au Mexique, puis en Espagne. Il est revenu après trois ans de combat en France et en Espagne et la première chose qu'il m'a dite est : "Tu es un artiste". Bien sûr, je suis un artiste", ai-je dit. " Non ! Tu es un artiste et pas un artiste du fer parce que j'ai vu des gens dans le monde qui ont ce que tu as et qui vivent comme un enfer. Pour moi, c'était difficile à comprendre parce que Rafael avait trois ans de moins que moi, avec moins de monde, même s'il connaissait un monde que je n'avais pas encore entrevu.
A la recherche de leur destin.
L'art poétique gagnait du terrain et le 25 avril 1956, je quittais l'atelier de forge que j'avais créé en 1953 et partais dans le monde pour trouver mon destin en récitant mes vers, qui comptaient déjà plusieurs centaines de gloses. Mon propre professeur, Don Porfirio, était quelque chose que j'avais dépassé, car tout ce qu'il avait fait était de me préparer à rivaliser avec d'autres décimistes qui n'existaient plus et qui, dans le meilleur des cas, comme son frère Carlos, étaient octogénaires. Ils étaient encadrés dans un thème et une activité totalement ruraux, dans l'humain et le divin, et je voyais une série d'événements différents. J'ai voyagé au nord de l'Equateur, village par village et chichería par chichería. Je demandais aux gens dans les corrillos : "Que fêtent-ils ?" "Son anniversaire, son mariage, ou son adieu..." "Puis-je vous offrir un poème en guise d'hommage ?" et puis, eh bien... vlan ! J'improvisais un poème. Ils voulaient me payer. "Non, rien à payer", ai-je dit. Puis ils me payaient un verre, un repas... Il se trouve que, étourdi par tant de chicha, je n'étais plus là, mais dans une maison et dans une autre. Soudain, il y avait des bagarres parce que quelqu'un ne m'aimait pas, et partout où j'allais, je changeais le sens de la fête. Quel mariage, quel anniversaire ! Nicomède a tout déformé. Certaines personnes, pour se donner des airs cultivés, diraient : "Ce n'est pas à lui, j'ai entendu ça et c'est de Chocano". Parce que les analphabètes de l'époque attribuaient tout ce qu'ils pensaient être bon à Chocano. Alors j'ai pensé : s'ils pensent que c'est du Chocano, alors ça doit être bon...
Monde professionnel
J'ai rejoint l'entreprise de Durand en mai 1957. Ils ont fait leurs débuts et se préparent à partir pour le Chili. Alberto Terry, qui était le directeur artistique, m'a dit : "Les Vásquez m'ont parlé de vous et ici, personne ne "parle"". J'ai donc proposé de présenter les tableaux avec des dixièmes. Terry m'a prévenu que la répétition générale avait lieu la nuit suivante. "Les décimas sont pour demain", lui ai-je dit. Je vivais seule à Breña. Je me suis enfermé dans ma chambre et j'ai médité comme jamais auparavant dans ma vie. C'était le moment décisif. Je savais que j'avais déjà perdu mon emploi. Juste à la fin de la deuxième guerre mondiale, tout le métier de forgeron que j'avais maîtrisé avait disparu. Et beaucoup de gens ont dû devenir chanteurs ou poètes, comme moi, parce qu'il n'y avait plus de travail et qu'apprendre un métier à l'âge de quarante ans, par exemple, était très difficile. Je me suis donc dit : "Cela peut être ma continuité et je dois le faire si bien que ma vie s'y enracine. A l'aube, j'ai terminé le dernier décima. J'étais épuisé, mais le soir, quand je suis allé à la répétition, mes collègues sont restés sans voix et quand j'ai dit le dernier décima, qui était Noël noir, pour clore l'acte, Terry a dû crier : "Continuez l'action putain !" Parce que personne ne pouvait croire que du jour au lendemain j'avais écrit autant. .​​
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J'ai réalisé qu'il allait vivre d'applaudissements. Cependant, étant donné son instabilité, je savais que je ne pourrais pas subvenir à mes besoins comme la forge l'avait fait. Je me suis donc immédiatement lancée dans le journalisme. Un fils de la famille Miró Quesada dirigeait l'édition dominicale d'El Comercio et je lui ai proposé un article sur le folklore. Je n'avais rien préparé mais quand il m'a demandé de quoi parlerait le premier article, j'ai répondu qu'il s'agirait de la Marinera. C'était héroïque. Cela m'a pris toute la nuit et il a été publié le 1er juin 1958, juste quand j'avais 33 ans ("Ensayo sobre la Marinera"). Voir Archive/1958
Nicomedes habla sobre su primer artículo en prensa
Nicomedes habla sobre Salazar Bondy
La même année, Sebastián Salazar Bondy m'a convoqué à la rédaction du journal La Prensa et après avoir eu une longue conversation avec moi et vu mon carnet de décimas, il m'a dit qu'il allait écrire un article sur moi, mais qu'il allait susciter la controverse. C'est d'ailleurs ce qui s'est passé, comme le titre de l'article de Sebastián : "Nicomedes Santa Cruz : poeta natural", voir Hemeroteca 1958. Il est immédiatement répondu par José Durand Flores, qui nie l'existence d'une telle poésie naturelle (ce en quoi il a raison, je crois) ; Luis Jaime Cisneros entre également dans le débat. L'année suivante, Juan Mejía Baca a publié mon premier livre de décimas et a confié le prologue à Sebastián, qui a corrigé certaines choses dans son article polémique avec lequel, pour dire la vérité, je n'étais pas d'accord. Sebastián m'avait aidé en me présentant à l'intelligentsia de l'époque et avait guidé mes lectures, mais à cette occasion, nous nous sommes disputés et le livre est resté sans prologue. Je pense que quelqu'un qui a très bien compris le phénomène de la décima est Ciro Alegría, un grand ami à moi. C'est lui qui a présenté mon deuxième livre, publié par Studium. Ciro avait vécu longtemps à Cuba, un pays de décimistes.
Charla en San Marcos. 1958
Toujours en 1958, en plus de la création du Conjunto Cumanana (voir Production/Conjunto Cumanana), les étudiants de l'Université de San Marcos m'ont invité à la Casona, dans le parc universitaire, pour donner une conférence sur la décima en Amérique latine. Le texte a été publié plus tard dans "El Comercio" avec une demande que j'ai ajoutée pour qu'une étude détaillée soit faite sur cette forme poétique dans notre pays ; à cette époque, je n'imaginais même pas que ce serait à moi de faire ce travail plus tard..
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Le fait est qu'il y a eu de très bonnes études sur la décima au Panama, au Mexique, à Cuba, en Argentine et à Porto Rico, mais aucune n'a mentionné le Pérou. Moi qui suis né dans l'odeur des décimas, j'étais agacé par cette situation et je voulais qu'on y remédie. C'est ainsi qu'à partir des années 1960, j'ai commencé à voyager le long de la côte, qui est le territoire où la décima péruvienne était restée, afin de collecter le plus de matériel possible. Quand j'arrivais dans les villages, les octogénaires acceptaient de chanter leurs décimas, mais il y avait toujours un enfant (les enfants ne se taisent pas sur ces choses-là) qui venait me voir et me disait : "Cet homme est de Radio Nacional, je l'écoute". Et puis il y aurait de la méfiance et le troubadour se tairait, croyant qu'il était venu pour voler sa chanson. Cela ne veut pas dire que les décimas n'étaient pas répétés et que chaque poète était obligé d'être original ; les décimistas analphabètes du XXe siècle (j'en ai rencontré quelques-uns) avaient une mémoire prodigieuse qui leur permettait de se souvenir de trente glosas dans un seul contrepoint. Réfléchissez à ce que cela signifie, sachant que chaque glose est composée de quatre dixièmes et d'un quatrain.
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Extraído de: Revista Juventud (Argentina).
Buenos Aires, 21 de mayo de 1974.
“Nicomedes Santa Cruz: El Perú entero”
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"La nostalgia de un autodidacta", por Nicomedes Santa Cruz.
El Comercio. 10 de julio de 1977
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Suplemento. Revista de la Semana
Lima, 17 de julio de 1983
“Yo nací en olor de décimas” por Peter Elmore y Federico Cárdenas.
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